une féérie naturelle, pourtant ...

Parfois, je ne crois plus aux fées

C’est à l’entrée de la forêt, là bas, un petit coin de l’orée que je fréquente. J’y ai ma place, mes

amis, et nous buvons ensemble l’eau d’une minuscule source, qui suinte goutte à goutte de trois

pierres et mouille à peine plus que la rosée un tapis mousseux.

Mes amis sont principalement les buissons et les grands arbres préludant à la vraie forêt, dense,

sombre et  pour cela  peu propice à la promenade, à la chasse et aux cueilleurs de champignons.

Nous nous tenons dans l’antichambre, le boudoir  de ce rigoureux château. Un vrai refuge

convivial et sympathique, que l’on atteint par une petite marche aisée, pour peu qu’on le connaisse.

J’y ai parfois surpris des animaux, mais, victime de la mauvaise réputation de mon espèce, je n’ai

pas pu communiquer. Ils s’enfuient. Leur peur est salutaire, aussi n’ai-je pas tenté de les attirer.

C’est avec les plantes, les arbres petits ou grands que l’amitié a pu se nouer.

Il faut un moment pour acclimater mes sens surexploités dans la vie humaine. Quand l’acuité 

en revient, par l’attention et la disponibilité, quel délice ! 

Nous  avons maintenant nos habitudes, et la racine saillante d’un de mes arbres préféré m’offre

une courbe obligeante, une invite amoureuse à me coucher contre elle sur l’herbe douce.

Je m’y love avec reconnaissance et laisse vaguer ma pensée en contemplant les cimes loin

au-dessus du ver de terre que je suis.

Comme pour les humains, je ne cherche pas de mes amis végétaux leur provenance, leur nom

de famille, leur origine ni le détail de la forme de leurs organes ou la texture de leur peau. 

Je m’en tiens à la bienséance qui serait de mise dans une assemblée amicale humaine. Le nom

que leur ont donné les hommes  m’est inconnu. Qu’il le reste. Je les ai nommés  des plus jolis

mots que j’ai pu trouver, les plus en rapport avec ce qui m’apparaît de leur personnalité. C’est

pour moi leur nom. Il ne me semble pas qu’ils en soient mécontents. Je me plais à penser qu’ils

apprécient. Sans doute, puisqu’en ce lieu, je me sens bien-aimé.

Toute attention relâchée, la vacuité de mon regard s’attarde nonchalamment  aux ramilles et au

feuilles nouvelles, celles que le printemps a suscité il y a peu. Le soleil de cette fin mai les

découpe sur un ciel lumineux et rend leur vert plus sombre.

Mais là ! là !  cette blancheur ?

Un groupe de trois feuilles, à peine attachées à leur branche, tourbillonne au gré de...quel souffle ?

Il n’ a pas la moindre brise, tout alentour est immobile et ces trois feuilles tournent et  virevoltent,

d’un mouvement animé et fantasque. Il me semble bien les voir briller, comme éclairées...

Un nuage voile le soleil, tamise l’éclairage rutilant de cette après-midi  pré-estivale et dévoile

l’étonnante blancheur de ce trio dansant. Ce sont des feuilles, pourtant, mais privées pour on ne

sait quelle raison de leur chlorophylle, elle sont éblouissantes d’ ingénuité toutes les trois. Qui est

l’insecte ou l’oiseau qu’elles ont intrigué ou séduit et qui a coupé la ramille, juste où les trois

pétioles se réunissent ? Seule un fibre ténue ou un fil de soie les retient, et autorise leur agitation

folle.

Elles dansent, animées par... Voilà le coupable !

Un joli petit oiseau leur tourne le dos et cherche son équilibre sur une branche si fine qu’il agite

sans fin ses ailes et sa queue. Voilà la brise qui fait si bien danser ces trois albinos..

Fasciné par cet épisode gracieux tout là-haut, hypnotisé je ne vois plus trois feuilles candides,

mais le corps et les deux ailes d’un ange minuscule, ou d’une fée, gracieuse et déliée dans sa

valse  enlevée.

Voici que se brise le fil de soie dont elle était prisonnière. Une folie de liberté la saisit et elle

entame une danse harmonieuse avec des orbes, des vrilles, des évolutions niant toute idée de

pesanteur. Ce n’est plus le furtif battement d’ailes qui l’anime à présent. Ce n’est pas le vent non

plus. Elle valse pour elle même, elle est vivante. D’un blanc éblouissant, surnaturel, cette création

du hasard a pris vie sous mes yeux.

Elle exécute un ballet à la chorégraphie savante et inattendue, profitant des infimes courants

ascendants que l’architecture du clair obscur qui domine là-haut provoquent pour un élan de vie

nouvelle vers les cimes. De nouveaux tourbillons, des voltes inédites, des orbes gracieuses la

rapprochent de moi au point de voir ses dentelles et voici qu’elle remonte à la faveur d’une

respiration du ciel, d’un soupir du zéphyr sur ses ailes ténues. Elle virevolte, danse, danse, danse...

et se fait d’un coup languide, voluptueuse, lascive. Sa danse nonchalante devient séductrice si

près de moi que mon cœur s’élance vers elle, accompagne son lent tempo et recueille sa lassitude

qu’elle vient poser sur la mousse, juste sur une gouttelette que la courte source à envoyée vers

moi, vrai diamant magnifié par une éclaboussure de soleil filtrant entre les branches. Elle reste là,

dressée sur son piédestal adamantin, palpitante de sa danse et prête à un nouvel envol, qui ne

sera pas. La minuscule gouttelette la retient prisonnière. Peu à peu, rêvant sans doute de la

liberté jubilatoire dont elle a joui avec ardeur, elle se couche là, auprès de moi, et nos âmes

mêlées montent dans l’éther pour un pas de deux tendre et passionné.

... Le lendemain , il pleuvait à verse.

Lorsque je suis retourné quelques jours plus tard dans mon coin secret, le  cœur inexplicablement

étreint une angoisse irraisonnée,  des ornières et des branches cassées m’accueillirent.

Mes amis, bouleversés, blessés sanglotaient en silence, la source était défoncée et même le

souvenir de l’émerveillement des jours passés avait été assassiné.

Un atroce grillage tout neuf cernait la sombre forêt.

La nausée me prit, je repartis chancelant vers le village, où l’on m’expliqua que le nouveau

propriétaire de ces terres clôturait une grande partie de celles-ci pour en faire une réserve de

chasse.

Il en avait le droit...